Ser criança...

Hoje alguém perguntava a uma menininha o que achava ela o que fosse ser criança e, com muito à vontade, respondeu:

« ser criança é aprender muitas coisas».

Ao lado dela, um menino, sensivelmente da mesma idade, respondeu à mesma pergunta, dizendo:

«ser criança é divertir»... - assim, textualmente.

Fiquei a pensar nas duas respostas e senti-me ainda criança por me ter identificado com a primeira e muito idosa por não ser capaz de me rever na segunda. Contudo, ligando as duas, ainda sou capaz de me reconhecer enquanto menina, pois me divirto cada dia ao aprender coisas novas.

E enquanto assim me sentir, também este dia será sempre um pouco meu, mesmo quando aprendo que há crianças que, mercê da maldade do mundo ou de inclemências da natureza, estarão sempre longe de serem o futuro ideal para a humanidade de que todos fazemos parte.

Crianças raramente são os anjos que cria a nossa imaginação de adultos alheios a um estatuto de perfeição, ainda que para aquelas devessem sempre ser um bom exemplo a seguir. Mas quem se lembra de tal?...a começar por pais e professores?...

Uma sem-razão...

 

agora é o tempo das flores mil*

da passarada que cruza os ares*

nos céus de anil *

dos ninhos escondidos com ovinhos*

de crias alimentadas sem descanso*

por pais obreiros*

 ansiosos,vigilantes ...**

da inusitada alegria de descobrir joaninhas*

de pretas pintinhas*

e de espreitar no frescor da manhã clara *

as primeiras rosas...**

de esperar em ânsias*

pelo desenrolar das saias vermelhas*

das papoulas *

para vê-las dançar ao vento*

sob um céu muito azul *

e um sol inclemente...**

é o tempo que prevê as tardes abrasadoras *

e os entardeceres cálidos, poeirentos *

seguidos das noites frescas e fragrantes *

que sussurram abraços*

arrepiando a pele*

estremecendo saudade...**

 

tudo isto é sentir-te num abrir de emoções *

que o costume da solidão me fez aprender contigo*

por teres ficado incólume nas minhas sensações *

na minha cabeça, no meu coração*

- não por hábito, *

não por devoção  -*

e sim na verdade ... de uma sem-razão.

 

Conversar com a lua...

por vezes, ainda venho conversar com a lua

quando a noite se espraia no silêncio

e na distância de ti

 evoca o som de uma voz

que quase esqueci

 som perdido no espaço inerte

 de um tempo morno

de funda inquietação

que entrou como promessa efémera

e se concretizou no laço

de um terno abraço 

que não mais deslaçou

e de uma ou outra maneira 

a solidão quebrou 

e virou  fantasma

diluída no tempo da distãncia

que grita

para eu não te ouvir

mas nem o marulho das ondas

pode evitar que te ouça e reconheça

namorei com elas

falei-lhes de ti 

e prometeram afagar-me

com doçura

nos meus últimos dias

Luminosidade...

[21/09/017]

a luminosidade do outono 

é carícia para os olhos

um doce alerta para todos os sentidos

que enleva, embala. abraça

com brandura

e carinho

   presa da vida

 como agora estou

 passeio a alma no outono

para me sentir morrer 

leve 

suave 

e lentamente

em cada despedida

de mais um fim do dia

Positivismo...

Positiva e franca

Observo e medito...

Quase nunca creio em tudo  que pressinto... 

E difícil é render-me à imaginação.

***

Não me poupes...não sou maoquista

mas não gosto de sofrer

Habituada fui a cair e logo levantar

E a só chorar

no ângulo fechado dos meus braços

Se algum dia deparei com um ombro amigo

decerto o repeli

para deixar correr no escuro

lágrimas frias ou escaldantes

mas silenciosas

que escorreram livres como rios de alma 

sempre na direcção do mar.

Não me poupes, nem te culpes

nada prometeste

e pouco te pedi

É belo o arco-íris, mas nunca sonhei alcançá-lo.

Enovelada no meu casulo de memórias

enfrento o que há-de vir

e  sempre fui contigo aprendendo 

a cada dia

recusando a agonia

 por não mais te poder ver 

na realidade 

do nosso pouco

 ou muito

 tempo

p'ra viver.

V//  [ 20/09/017]

Ventania...

açoitada pela ventania

a velha árvore vergava

estremecia

quebrava

caía...

 oculta a raíz

em agonia

no ocaso

um incêndio de sonhos

esmaecia.

Indícios outonais...

Leio em  muitas entrelinhas 

 mentiras enganosas 

e por vezes duvido

 se algum dia foi verdade

 o abraço e o carinho 

ou o deslaço

que depois desfaço

no pisar do caminho.


O que (te) dizem os meus olhos? ...

Os meus olhos,
Apagados, ausentes,
São lagos de ilusões desfeitas.

Pensando Séneca...

Não sei porquê...

                           Emile Munier                             

  não sei porquê...mexi contigo

e o meu desgosto esteve 

na dúvida de não ter entendido

o real e estranho motivo ...

reconheço-me na criança solitária

sedenta de ternura e compaixão

que encontra entre bichos e plantas 

aquilo que os outros não lhe dão...

Emile Munier

tu ,que julgas conhecer-me,

não o conseguirás se não despires 

a carapaça grosseira  

do conhecimento que tens ou te ficou 

 da humanidade com quem te cruzaste 

 em ruas e salões que frequentaste

 Chantal Poulin

 sou flor bravia, sou a brisa livre 

que vai passando e, se pode,

acalentando...

e ao fazer caminho ainda nesta estrada

não é jogo a jogar com gente estranha 

mas sentir quão tamanha

é a sede de saber, e amar, e ser

que ainda me move.

Angústia pessoana...

Essência de vida...

- senti-te na rama dos pinheiros

-  na intensidade de uma onda

-  na nitidez de um golpe de sol

... embalei longamente nos meus braços

as tuas revoltas e cansaços... 

 desvelei-me em carícias

pelas noites cálidas de verão; 

guardei comigo os teus longos silêncios

que falavam do outono da vida; 

 na primavera, renovei a alegria

nos límpidos espaços...

e as minhas orações foram sempre carícias

que julguei enviar-te em palavras  

que quis belas, sem te embaraçar...

Só hoje percebi que sempre estiveste  lá

e eu não te vi...

foi pouco a pouco que a conhecer-te aprendi...

nem sempre na hora, porém;

muitas vezes, vi-me eu também a criar distância,

mas regressava...

Não pensei na vida,

nem me interessava a morte -  

-  só a essência da vida

que procurara em vão

até chegar a ti.

[02.10.2011], in Páginas de um diário encontrado

Carta ao mal amado...

Não sou já flor de primavera

tão pouco papoula que dança ao vento de verão

ou baga sangrando, fruto da canícula...

Não, nada disso já sou.

O que ainda sou...já não sei bem.

Mas sei que metade de mim 

de há longo tempo para cá 

se habituou a existir 

porque existes 

e a vida é mais leve

porque sei que estás aí...

nunca soube bem onde:

nas agruras do tempo

no ocaso de mim

ou talvez, enfim,

na poluição das vozes

ou na confusão do silêncio.

E eu...

mesmo que o não pareça

apesar de tudo que aconteça

estou e estarei

aqui.

Sonhando impossíveis...

  

Gozo sonhado é gozo, ainda que em sonho.

Nós o que nos supomos nos fazemos,

Se com atenta mente

Resistirmos em crê-lo.

Não, pois, meu modo de pensar nas coisas,

Nos seres e no fado me consumo.

Para mim crio tanto

Quanto para mim crio.

Fora de mim, alheio ao em que penso,

O Fado cumpre-se. Porém eu me cumpro

Segundo o âmbito breve

Do que de meu me é dado.

[Fernando Pessoa, 30-01-1927/in Ficções do Interlúdio/ Odes de Ricardo Reis]

A felicidade construída...

Estás só. Ninguém o sabe. Cala e finge.

Mas finge sem fingimento.

Nada esperes que em ti já não exista,

Cada um consigo é triste.

Tens sol se há sol, ramos se ramos buscas,

Sorte se a sorte é dada.

[Fernando Pessoa /06-04-1933, in Ficções Do Interlúdio/ Odes de Ricardo Reis]

As nuvens são sombrias

Mas, nos lados do sul,

Um bocado de céu

É tristemente azul.

Assim , no pensamento,

Sem haver solução,

Há um bocado que lembra

Que existe o coração.

E esse bocado é que é

A verdade que está

A ser beleza eterna

Para além do que há. 

[Fernando Pessoa-1931)

Já ouvi doze vezes dar a hora

No relógio que diz que é meio-dia

A toda a gente que aqui perto mora.

( O comentário é do Camões agora:)

"Tanto que espera! Tanto que confia!"

Como o nosso Camões, qualquer podia

Ter dito aquilo, até outrora.

E ainda é uma grande coisa a ironia.

[Fernando Pessoa, 08-03-1931]

A beleza do sonhar...

Se alma é o fogo num animal humano,

~Que papel desempenha a fogosidade da paixão
 num ambicionado sentimento de felicidade plena?

Reflectir beleza, 

respirar harmonias de sons pelos olhos e ouvidos, 

aspirar ao equilíbrio do ser,

tentar respeitar todo o ser na natureza  ... 

conduzir-nos-á à emoção sentida de uma felicidade consentida?... 

Pureza de intenções unida à sensação dúbia de uma liberdade assumida... será um outro caminho possível?...

Aguardam-se - impossíveis- respostas.

Sonhando...

[...]

Não foi para servos que nascemos

Da Grécia ou Roma ou de ninguém.

Tudo negamos e esquecemos;

Fomos para além.

[...]

Pessoa, Fernando in Quinto Império

A extensão da linha da vida...

E se viver for apenas morrer segundo a lei universal? Ou, de acordo ainda com esta, se transformar? 

Nada se sabe, ou pouco.

 Que importância tem  então a fusão da energia cósmica, a evolução da energia no homem, outros animais, plantas,minerais e rochas, se nem sabemos se acontecem por um acaso ou se tudo já estava previsto desde a eternidade para cada um deles?

Observo uma linha de vida a escorregar suavemente na linha do pulso onde veias azuis se destacam na alvura rosada da pele, exemplo de vida activa, de momento isenta de contratempos ou ameaças, nessa leveza transparente de algo que se diluía num absurdo triângulo de dúvida: longa? Não longa? E que interessa isso se viver significa morrer segundo a tal lei universal?

 ... Lá no fundo, ter a consciência de que nada se sabe é a essência do apreender em permanência novas realidades e ser capaz de fantasiar sonhos irreais com a facilidade inocente da criança que escancara para a vida olhos curiosos ou encantados.

 Não tem de se sentir feliz ou infeliz, alegre ou triste, todo aquele que se confessa ignorante - apenas tem de se acostumar a olhar o mundo com esse inocente encantamento de quem nunca pediu para existir e sabe que existe para se diluir no nada como um qualquer outro ser...destino impreciso e inelutável da matéria que se repele e agita, se atrai e consome, se ama e odeia, diverge ou se associa...  se respeita ou devora para sobreviver.

 Todos estes actos e sentires existem mais ou menos conscientes nos variados seres  da criação, uns mais, outros menos carentes,uns mais, outros menos inocentes, outros ainda mais cientes das realidades do tempo vivido e do espaço ocupado.

Em laivos de cansaços,

Buscando conhecer

Miríades de seres

Ao longo dos milénios,

Silenciei.

.

Quis compreender

E não compreendi.

Chegou lento o sufoco...

Emudeci.

Sei que lutei, sofri, vivi...

E tudo o resto...é  nada.

Névoas, neve, chuva...

dia de outono de névoas e sombras 

um ar parado 

na angústia das coisas que não foram

lágrimas em gotas grossas 

  chuva insistente

onde não cabem silêncios nem poemas 

nem subentendidos mistérios gotejando 

e empurrados pelo vento...

Lá fora, só cai a chuva.

soturnamente alagando tudo

braços entrelaçados de árvores

suplicando na humidade cinza

buscam refúgios impossíveis

na imaterialidade suja do dia enevoado

Se parar a chuva, a neve 

 não terá já brancuras de linho 

e desfar-se-á em manchas lodosas

no chão  pisado  por muitos passos

onde de há muito folhas apodrecem.

um ciclo enevoado de escuridão e frio

sela  doridamente a natureza 

que o sol flagelou impiedoso...

consternadas, as plantas inclinam com pesar

as hastes lacrimosas

por detrás da janela

fixo nos pequenos espelhos de água parada

uns vislumbres de luz

 não vejo gente... mas sombras

de uma humanidade insana,

tantas e tantas vezes cruel,

que se rege pelos pés...

e nelas transluz.

Sonhos esparsos

Enterrei os sonhos num jardim escondido 

onde nunca entro para os visitar 

brancos de neve, encanecidos,  

perdida toda a força para os libertar .

Foram azuis um dia.

Com eles ri, sorri, depois chorei - 

- primavera e outono numa vida, 

geraram dor de prata encarecida 

de muito desalento e muita dor .

 Esparzi-os  em pétalas sem vida

embalados ao som de um violino

na música dolente e esmaecida

dum fim de tarde suave e purpurino.

msilva, [09.01.2016]

Nas despedidas...

nas despedidas

há sempre um alguém que chora e sofre mais

com ou sem lágrimas vertidas

porque o toque de magia de um outro ser

originou emoções ensandecidas

carreadas em desejos de infinito 

num ruflar leve de asa de cetim...

depois a brisa sopra um subtil aroma 

engolido pela noite 

numa reminiscência vaga, muito vaga,

de esquecido jasmim